De que estarás hecha cosecha?
De temblores y tormentas?
De vientos que te soplan coplas ?
De refugios escondidos en las heladas de montaña?
Del agua que cae por las vertientes regando tus alas?
De soles que amanecen despertando a quien abraza?
De raíces que se aferran a un desierto de piedras en calma?
De destrezas añosas que te siguen sin darte la espalda?
De pieles sedientas?
De querer llegar a esa copa nueva de capas?
Es Verano.
Es envero prematuro.
Es Zonda y el viento del Norte mezclado con la corriente fría que es una fuente solo del imaginario.
La concentración flota. Es volátil. Diría que vuela. Que sofoca el pensamiento hasta adormercerlo.
Los pies dentro de las naves anidan pasos, por momentos inciertos y por otros alerta de querer ser desnudos cuando vean esa oportunidad innegociable.
Parece que caminas despeinada.
Si, no estás soñando.
Todo te despeina.
Incluso tu propia mano que intenta disimularlo.
Hay ruidos de aguas de vertientes y en los ecuadores fuegos intermitentes.
Tengo en mente poemas.
Una corriente que invite a lo trascendente y que implique compromiso por la palabra en ascendente.