De que estarás hecha cosecha?
De temblores y tormentas?
De vientos que te soplan coplas ?
De refugios escondidos en las heladas de montaña?
Del agua que cae por las vertientes regando tus alas?
De soles que amanecen despertando a quien abraza?
De raíces que se aferran a un desierto de piedras en calma?
De destrezas añosas que te siguen sin darte la espalda?
De pieles sedientas?
De querer llegar a esa copa nueva de capas?
Es Verano.
Es envero prematuro.
Es Zonda y el viento del Norte mezclado con la corriente fría que es una fuente solo del imaginario.
La concentración flota. Es volátil. Diría que vuela. Que sofoca el pensamiento hasta adormercerlo.
Los pies dentro de las naves anidan pasos, por momentos inciertos y por otros alerta de querer ser desnudos cuando vean esa oportunidad innegociable.
Parece que caminas despeinada.
Si, no estás soñando.
Todo te despeina.
Incluso tu propia mano que intenta disimularlo.
Hay ruidos de aguas de vertientes y en los ecuadores fuegos intermitentes.
Tengo en mente poemas.
Una corriente que invite a lo trascendente y que implique compromiso por la palabra en ascendente.
¿Cuantos submundos crear?
En este mundo en el que el arte y el afecto deben reinar
Donde sabemos por el resto el desastre universal
Las guerras que no pasan,
el hambre que no calma la sed que hay,
los bosques que lloran porque no podrán despertar,
el fuego que quema mañanas perdidos con el fin de llegar.
Escondidos en oro dictaminan la verdad
con mentiras que muchos no tragamos más.
No tienen mis poderes ni nunca los tendrán.
Mi mente se guía por las corazonadas que vienen a encontrar:
helados en verano
otoños de anhelos
inviernos tintos
y
primaveras de aromas a pétalos recién despiertos.
No abras la herida.
Encontrarás huellas cautivas aunque no quieras.
Presente en una esfera,
guardas anhelos de una imagen que creías sin vida.
No abras la herida.
Florecerán los días de sol algún día sin ella.
Habrá fuego,
con las últimas cenizas de los recuerdos que te quedan.
No abras la herida.
Porque tal vez te acerques a esa inesperada respuesta.
Entre aguas y mareas,
que mojan cicatrices para apagar la pena.
Quizás no se suicidó,
Nadie sabe si atravesó el mar hasta donde su poesía se ahogó.
Nunca volvió de la huella del Mar.
Quizás quiso escribir en el agua. Quizás lo logró.
Tal vez lo titánico de la poesía navegó en su orilla como la duda,
hundida entre arenas y estelas,
que velan oscuridades profundas.
Acabo de anotarme.
Será de ebria?
Será poeta?
Será que amar la verdad y ser justa es una meta?
¿Qué traman las uvas con las ramas?
¿Si te atrapan?
Ellas saben.
¿Si te embriagan?
Ellas aman.
¿Me perdonás?
Estaba herida.
Me dejabas sin segundas y confundida.
Hoy el tiempo te devuelve,
lejana, sin cercanías.
Con el recuerdo intacto de ese día.
Regado de vino y de intrigas.
La Pausa
La Pausa es detenerse,
Pispiar. Pistiar.
Hojear entre el viento y un cuento
Pertenecer a uno.
La Pausa es una parada.
Obligada,
Que detalla lo transcurrido,
Sin alejarse del objetivo.
La Pausa es parte del camino.
Es Agua y es Olvido,
Es Vino bebido con amigos
Sin testigos...
En Pausa,
Conmigo.
Es hoy, es Otoño y estoy en Mendoza.
Es hoy, hay hojas y Zonda cuándo se le antoja.
Es hoy, hay Sol y unas uvas que se asoman.
Es hoy, hay aire y una canción que sopla las palabras que sobran.
Viene el sol por la ventana y trato de que me agarre toda la cara. es Domingo. es Otoño. estoy ordenando las valijas, intentando regalar lo que no me cabe, lo que no necesito, pero otro sí.
Me vuelvo para adentro, mientras el Sol sigue...y no lo suelto.
Que el tiempo no apresure el momento de olvidarte,
y que en ese arte,
exista un Lápiz eterno para recordarte.